מבצע זיכרון מצומק

Papillon de Cracovie

Le pipeau

Il passait dans ma rue, à chaque crépuscule, quand les ombres des arbres me causaient de l’effroi, que je me sentais seul. Immobile sous ma fenêtre, il jouait un air de flûte, d’une mélancolie telle que les rats, avant l’heure, rejoignaient leur égout. Les effraies pleuraient dans la nuit, mes pensées me ramenaient à celle dont je cachais le nom sous le tapis ; et la lune s’écoulait sur le visage de ce flûtiste, homme sans âge, de mauvais augure qui me rappelait qu’il était encore l’heure de ratatiner ma mémoire.